八亿典藏文章
这活儿，是从备料开始的。沙子得用河沙，细腻，没那么多杂七杂八的土疙瘩。水泥呢，标号要对，不能图便宜。和灰的时候，水要一点点地加，手里的铁锹一下一下地翻着，搅着，直到那灰成了均匀的膏状，不稀不稠，黏糊糊地扒在锹上，又不至于滴落下来。这功夫，全在手上，在眼里，没个几年，摸不准那个分寸。灰和好了，就算开了个头。
上墙是力气活，也是手艺活。左手托着灰板，右手握着抹子，一剜，一甩，那团湿漉漉的灰泥便“啪”地一声，服服帖帖地粘在了墙上。接着，抹子就得跟上，横着、竖着、斜着，一遍遍地刮，一遍遍地抹。手腕子要活，力道要匀。劲儿大了，把底子带起来了，这墙将来准裂；劲儿小了，灰和墙粘不实在，空鼓了，那也是败笔。得让那灰吃进墙里，像是从墙里头自己长出来的一层新皮肤。抹的时候，眼里得有线，心里得有谱，高一点，低一点，都得在这来回的抹刮里找平喽。这当口，人是不能分心的，世界好像就剩下了眼前这堵墙，手里的这把抹子，还有那“沙沙”的，灰泥被抹平的声音。汗珠子顺着额角往下淌，有时候流进眼里，涩得生疼，也顾不上擦，只能使劲眨巴几下。衣服后背上，总是结着一层白花花的汗碱。
等到最后一遍收光完成，手里的抹子离开墙面，人会不自觉地往后退两步。这时候，腰背的酸、胳膊的沉，才一股脑地涌上来。可你还顾不上这些，你得先看。看这新抹的墙面，是不是光溜得像大姑娘的脸蛋，平得像一面镜子。光线从窗户斜打进来，照在上头，泛着一种湿润的、沉静的青灰色光泽。到了这一步，我这泥水匠的活儿，就算是暂时告一段落了。剩下的，就是交给时间，等着它自己慢慢地、慢慢地干透。
这等待的工夫，最是磨人，也最有意思。
刚抹好的墙，是不能急的。你凑近了，能闻到一股子土腥气混着水汽的味道，生涩，但是清新。墙是不能吹穿堂风的，那样干得太快，外头干了，里头还潮着，非得裂开不可；也不能让日头直晒，一晒，也保准完蛋。就得那么阴着，让它自个儿慢慢地、由内而外地吐纳。我常常就搬个小马扎，坐在离墙不远不近的地方，点上一支烟，静静地瞧着它。
头一两天，那墙的颜色变得最快。从刚完活儿时那种饱含水分的深青灰，一点点地淡下去，变成浅灰，像黎明前天空的颜色。墙面上的湿气，一丝一丝地收着，你仿佛能听见它收缩时那种极其微弱的、窸窸窣窣的声音。那是一种内在的力量，看不见，但你能感觉到。墙，好像在呼吸。
有时候，看着看着，会想起这墙背后的人家。这一抹，也许就圈定了一个小伙子的新房，将来这里会贴上喜字，充满欢声笑语；也许是为一个操劳了半辈子的老人家，修补了漏雨的旧屋，能让他睡几个安稳觉；又或者，只是一个普普通通的厨房，女主人会在这里为全家准备一日三餐，油烟会渐渐熏黄这此刻还崭新的墙面。我这手里的灰泥，抹上去的，不只是一堵墙，更像是一个壳，一个背景，往后日子里头的酸甜苦辣，都得在这背景前头，一幕一幕地上演。这么一想，手底下的活儿，就更不敢有丝毫马虎了。我这粗糙的手，抹出的每一平方面，都连着别人家的日子呢。
等到三五天过去，墙面的灰色变得更浅，更稳，像秋日里晒干了的瓦片。用手背轻轻地、试探着贴上去，那股子沁人的凉气已经没了，取而代之的是一种温吞的、干爽的触感。凑近了闻，土腥气也淡得几乎没有了，只剩下一种干净的、类似石头一样的味道。这时候，心就放下了一大半。知道这墙，算是稳当了。
最后，用指关节叩一叩墙面，发出“咚咚”的、结实的响声，清脆，不闷。这就成了！这面墙，从一堆散沙、一包水泥，经过我的手，和水调和，与墙相融，再在时光里静静地孕育、变化，终于有了自己的筋骨，能立得住，能经风雨了。它不再是我手下的一个活儿，它成了它自己，成了这房子的一部分。
我站起身，收拾好灰板、抹子，把它们擦得干干净净。回头再看看那面墙，它静静地立在那里，不言不语，却好像什么都说了。然后我推开门，走出去，把这一室的安静与圆满，留给它未来的主人。外头的阳光有些晃眼，我眯缝着眼，扛起工具，又走向下一个工地。生活，大概就是这样，一面墙一面墙地抹过去，在等待与劳作之间，日子也就这么实实在在地过下来了。
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