八亿典藏文章
我记得特别清楚，是那种典型的、北方四月里的好天气。冬天那股子死缠烂打的寒气终于彻底松了手，阳光是金晃晃的，暖烘烘的，晒在皮肤上，不烫，只是一种妥帖的温暖，像刚喝下一口温润的粥。风呢，是主角，是那种被大家伙儿叫做“春日微风”的。它软软地、懒懒地吹过来，带着点儿刚翻过的泥土的腥气，混着远处不知名小花的淡香，还有新生树叶那种嫩得几乎要滴出水来的青涩味儿。它拂过脸颊的时候，不像冬天的风那样像小刀子，也不像夏天的风那样带着黏腻的汗意，它就是柔柔的，暖暖的，像最上等的丝绸轻轻滑过，又像谁在你耳边呵着气，低声说着安慰的话。
路上的行人，都仿佛被这风给浸透了。裹了一冬的厚重衣裳终于可以卸下了，人们穿着轻薄的春衫，脸上的表情也都是舒展的。我看见一个年轻的母亲，推着婴儿车，弯下腰，用手指着树梢上新冒的绿芽，轻声细语地对她咿呀学语的孩子说着什么。孩子咯咯地笑，小手在空中乱抓，好像想把那风、那阳光都攥在手心里。路边长椅上，一对老夫妇并肩坐着，老爷子闭着眼，仰着脸，任由阳光在他布满皱纹的脸上流淌，老太太则安静地织着毛线，偶尔侧过头看他一眼，嘴角带着一丝若有若无的笑意。那风，就环绕着他们，把老太太手里毛线的绒絮，吹得轻轻飘舞。
整个世界，包括我，都沉浸在这种被春天温柔包裹的幸福里。我的心也是轻快的，脚步也带着弹性，觉得生活里的一切烦恼，似乎都可以被这和煦的風吹散、化解。
可是，这风，这暖，偏偏没有吹到他身旁。
他住在城东那头的那家医院里。我是在去看他的路上，感受着这无边春意的。越靠近医院，我的心就越往下沉一点。推开那扇沉重的住院部的玻璃门，仿佛一步就跨入了另一个世界。门外是鲜活、流动的春天，门里是凝滞的、充斥着消毒水气味的、恒定的苍白。那味道，尖锐而冰冷，瞬间就刺破了春风在我身上留下的所有暖意和芬芳。
走廊又长又静，只有护士推着药车轮子发出的、规律而单调的辘辘声。阳光透过高大的窗户照进来，在地上拉出长长的、斜斜的光斑，能看见光柱里无数细小的尘埃在翻滚，但那光本身，却是冷的，没有了外面的那种金黄的暖色调。
我推开他的病房门。他躺在靠窗的那张床上，睡着了。被子盖到他胸口，显得他越发瘦削。床头柜上，放着吃了一半的、看上去就没什么滋味的病号饭，还有几只横七竖八的药瓶。窗户关得死死的，只留了一条小小的缝隙，用来换气。我走到窗边，透过那厚厚的玻璃向外看。楼下的小花园里，几株晚樱开得正热闹，粉粉白白的一树，同样有微风拂过，吹得那些花瓣簌簌地往下落，像一场绮丽的梦。
可这风，这暖，被这层冰冷的玻璃，严严实实地挡住了。它们属于外面那个自由的世界，却到不了他这里。
我坐回他床边的椅子上，静静地看着他。他的呼吸很轻，眉头即使在睡梦中，也微微地蹙着，像是在跟身体里某种看不见的痛苦较劲。他的脸色是那种久不见阳光的、带着点蜡黄的苍白。我忽然想起，就在去年这个时候，也是这样的春日，我们还在郊外爬山。他走在前面，回头冲我笑，额头上是细密的汗珠，阳光下，他的牙齿显得特别白。那时的风，吹动他微卷的头发，吹动他敞开的衣领，他张开手臂，几乎是拥抱着那阵风，大声对我说：“你看，活着多好！”
可现在，这该死的、温柔的、被所有人赞美着的春风，就在离他几米之外的地方自由地徜徉，却不肯，也不能，稍稍眷顾他一下。它吹绿了远山，吹皱了河水，吹开了百花，吹笑了孩童，却唯独绕开了这间小小的、安静的病房。它那样公平地赐福给万物，此刻在我眼里，却成了一种最残忍的偏私。
我甚至产生了一种荒谬的冲动，想过去把那扇窗彻底推开，让那风涌进来，灌满这屋子，吹到他的脸上，他的手上，或许就能把他眉间那个结吹开，把他脸上的苍白吹散，让他能像去年那样，再舒坦地叹一口气。
但我不能。他怕冷，一点风都不能受。
我就这么坐着，感觉自己被活生生地劈成了两半。一半的身体，还清晰地记得来时路上那春风的柔软触感，记得阳光照在脖颈上的微痒；另一半，却沉浸在这病房的清冷与寂静里，被一种无力的心痛紧紧地攥住。
他忽然动了一下，醒了。看见我，他努力地扯出一个笑容，那笑容虚弱得让我鼻子一酸。
“外面……天气很好吧？”他声音有些沙哑，轻声问。
我张了张嘴，那句“是啊，风很暖，很舒服”在喉咙里滚了几滚，终究没能说出来。我怎么能用我的感受，去对比他的处境呢？那太残酷了。
我最终只是点了点头，伸手替他掖了掖被角，说：“嗯，花都开了。”
他又笑了笑，重新闭上眼睛，像是连说这么一句话，都耗尽了力气。
那一刻，我无比真切地感受到，幸福与苦难之间，有时只隔着一扇窗，一层玻璃。世界上最遥远的距离，不是天涯海角，而是春日温煦的微风就在窗外喧闹，却吹不到我所爱的人的身旁。
我依旧坐在那里，握着他放在被子外面、有些冰凉的手。窗外的世界，春光正浓，而那阵我来时一路陪伴我的、暖洋洋的微风，仿佛还在不知疲倦地吹着，吹过街道，吹过树梢，吹过所有能吹到的地方。只是我这里，我这颗心，再也感觉不到它的暖意了。它变成了一种背景，一种与我，与他，都无关的、遥远的喧哗。
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