八亿典藏文章
我的“书房”，就是灶屋角落里那张油腻腻的桌子。每天放学后，我就在那盏昏黄的白炽灯下写作业，鼻子里是柴火和饭菜混合的味道。我最爱看书，村里谁家有本没头没尾的旧书，我都当宝贝一样借来看。书里的世界真大啊，有我没见过的高楼，有我没听过的故事。那时候，我心里悄悄埋下了一颗种子：我想去看看山外面的世界。
初中要到镇上去读，我开始了走读生活。天不亮就得起床，揣上母亲蒸的馒头，打着手电筒，走一个多小时的山路。冬天最难熬，山风像刀子一样，手脚冻得没了知觉。有一次下大雨，我摔了一身泥，到学校时衣服都能拧出水来，我就那么穿着湿衣服上了一上午的课。那时候不觉得苦，心里憋着一股劲儿，就想考上县里最好的高中。我知道，那是我走出大山的第一步。
中考放榜那天，我以全校第三的成绩考上了县一中。我一路跑回家，把通知书递给父亲。他蹲在门槛上，反复看了好几遍，那双布满老茧的手有些抖，最后只说了句：“好，好，爸供你。”那一刻，我看见他眼角有光闪了一下。我知道，为了这句话，他们得在田里多流多少汗。
高中三年，是我人生中最拼的时光。县城比镇上繁华多了，但这一切都与我无关。我每天三点一线：教室、食堂、宿舍。同学们谈论的新鲜玩意儿，我大多听不懂，也不关心。我的世界里只有习题和试卷。我知道，我没有退路。夜深人静时，想家想得厉害，我就把母亲给我腌的咸菜拿出来闻一闻，那熟悉的味道能让我安心睡去。
高考那天，父母特意从村里赶来，在考场外等我。他们局促地站在一群城里家长中间，显得那么格格不入。考完最后一门，我看见父亲在人群里踮着脚张望，晒得黝黑的脸上全是汗。他什么都没问，只递给我一瓶冰镇过的矿泉水，瓶身上凝满了水珠，像他的汗水，也像我的眼泪。
我考上了省城的一所大学。收到录取通知书那天，整个村子都轰动了。我是我们村第一个考上重点大学的孩子。临走前夜，母亲把我的行李检查了一遍又一遍，父亲默默抽着旱烟，最后塞给我一卷皱巴巴的钱，都是五块十块凑起来的。那晚我几乎没睡，听着屋外的虫鸣，心里既期待又害怕。
大学四年，我像个海绵一样拼命吸收一切。第一次看见图书馆有那么多的书，我激动得差点哭出来。我参加了学生会，学着在众人面前发言；我做过家教、发过传单，用挣来的钱买了第一部智能手机。我开始慢慢褪去身上的泥土气息，学着说普通话，学着用电脑。但每当夜深人静，躺在宿舍的床上，我还是会想起家乡的星空，那么近，那么亮。
大四找工作那年，我投了无数份简历。第一次走进摩天大楼面试，紧张得手心全是汗。面试官问我对未来有什么规划，我老实说：“我想在这个城市站稳脚跟，把我爸妈接来看看。”也许是我的真诚打动了他们，我拿到了一家公司的录用通知。
租的第一个房子是间不到十平米的隔断间，放下一张床和一张桌子后，连转身都困难。夏天热得像蒸笼，冬天冷得睡不着。第一个月工资发下来，我给自己买了床厚被子，那晚睡得特别香。每天早上，我挤在沙丁鱼罐头般的地铁里，看着周围行色匆匆的人群，告诉自己：这就是我想要的生活。
工作并不轻松。我什么都不会，只能比别人更努力。同事下班了，我还在研究没弄懂的问题；周末别人去逛街看电影，我在出租屋里学习专业知识。有次做一个方案反复修改了十几次，被领导批评得一无是处，那晚我一个人在办公室里坐到凌晨，看着窗外的万家灯火，第一次怀疑自己的选择。但想到父母还在山里盼着我出息，我又咬牙坚持了下来。
慢慢地，我摸到了门道，工作开始得心应手。第三年，我升了职，加了薪，搬进了一间有窗户的公寓。站在新家的窗前，能看见这个城市的一角夜景，流光溢彩，美得不真实。我用攒下的钱给家里装了空调，买了热水器。父母在电话里说，村里人都羡慕他们养了个好儿子。
去年春节，我把父母接到城里过年。带他们坐电梯时，母亲紧紧抓着我的胳膊；父亲站在我公司楼下，仰头数楼层数到脖子酸。那晚，我们坐在我小小的公寓里吃年夜饭，窗外烟花绚烂。母亲看着看着就抹眼泪，说：“没想到这辈子还能过上这样的日子。”父亲还是话不多，但喝了两杯酒后，红着脸说：“我儿子，比我有出息。”
那一刻，我看着他们布满皱纹的笑脸，想起那个在灶台边借着灯光看书的少年，想起那个在雨中跋涉的初中生，想起那个第一次坐地铁紧张得不知所措的大学生。这一路走来，说不上多么波澜壮阔，只是一步一个脚印，从不敢停下。
山还是那些山，但在我心里，它们不再是阻碍，而是来路。我知道，这个城市里有很多像我一样的人，我们来自四面八方，带着各自的梦想和坚持，在这个偌大的城市里，努力活成自己想要的模样。而我的故事，不过是中国千千万万个从乡村走向城市的年轻人中，最普通的一个。
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